Un nido no es un nido.

Un nido nunca sería un nido si no hubiese ramas que lo sostengan, sin el tronco del árbol que lo eleve. No habría nido sin las raíces de los árboles, sin el suelo de donde estas buscan alimento del que nutrirse. Tampoco existirían los nidos sin las gotas de lluvia que quitan la sed, sin el aire y el sol que evitan la podredumbre de la humedad. No tendría sentido la existencia de un nido sin los insectos que corren por él, sin las aves que se posan para anidar, sin la demanda del aguilucho de un espacio seguro antes de echar a volar. Tampoco habría nidos si no hubiese personas que necesitasen nombrar.

Me apoyo en la naturaleza, de la misma forma que cuando mi abuela me enseñaba sus álbumes de la infancia: camina hijo, juega, baila, vete de esta casa, enamórate, construye puentes, haz siempre lo que desees… pero no te olvides de dónde provienes. No porque me lo quisiese imponer, sino porque el pasado es inevitable, tanto como adentrarse paso a paso en el devenir.

Me rindo ante la precisión de sus tiempos, las noches que acunan, los días que construyen, las caras nuevas que llegan y las viejas que se van, confío en su cuidado de forma radical, admiro su crudeza a la hora de acabar con lo innecesario, aprendo de su determinación hasta para hacer temblar la tierra.

No soy ingenuo, sé que nunca volveremos a correr desnudos por los bosques, que ya no dormiremos en las praderas, que no beberemos el agua de los ríos.

Tan solo apelo al origen, trabajo en la semilla, trato con mimo que cada sueño dance, insisto en moldear cada deseo.

Que que los edificios que construimos crezcan sobre las raíces de los árboles, que las palabras que usamos contengan en sus sonidos el poder de las miradas, que los pasos de danza cuenten las historias de los cuerpos, que los vínculos que tengamos cuestionen nuestra individualidad, que los trabajos que habitemos se realicen con las manos, que los envases de comida prefabricada mantengan algo de la tierra cultivada.